двое не спят. двое сидят, на ошейниках рации.
первому кажется, что до вибрации осталась зима и двенадцать дней.
второму уже надоело казаться…

зачем я курю ведьмины сигареты?
зачем я вообще курю.
зачем здесь это? зачем…

истинный путь к сердцу — 6 дюймов металла между ребрами.
откуда во мне эти приступы индульгенции.
чем-то похожа…

У меня внутри истерически много одиннадцатых платформ.
Я на каждую знаю путь/как с неё бежать.
Там рельсы блестят сильнее…

Лисы завелись этой осенью в моей голове,
беспощадно ловили белок, просились наружу.
Писали кому-то письма…

просыпаешься утром, стреляешь себе в висок.
понимаешь, что снова|опять ничего не вышло.
потом целуешь бутылку…

Снег ложится на чей-то пепел.
Снегу хочется теплоты.
Снегу мокро…

Дела, говорит, хорошо. Говорит, — умру.
Говорит, вчера мне приснилась осень.
А сама окунает по локоть руки…

Алиса сломала систему,
зажгла мировую трубку,
набила…

Кто там писал про свёрла,
простите, для меня это немыслимый трансцедент.
говорят…

почему глаза огонь
под глазами синь
а в глазах…

глаза становятся рыбой на берегу
ты им как море. они тебя видят и за тобой бегут
они себя…

нас было больше, нам было страшно. ну как успехи?
кислей, чем старая простокваша. а говорили, что будут наши. чини доспехи…
пока связисты…