Вавилон
Небо кромсала как старое платье –
ни шрамов, ни швов.
Лишь ржавые…
Ник автора: MADA
Небо кромсала как старое платье –
ни шрамов, ни швов.
Лишь ржавые…
Я сжимаю в кулак все вчерашние «но» и «за»
Все маршруты. По швам /или рунам/. Постскриптум.
По какой-то…
Не так. И стекающий в небо асфальт под моими ногами
словно тонкая грань между мною и нами. Сквозит пустота
или каждый молчит о своём…
У нас нет лица. Он скажет потом – их сотни,
под масками «я» одна пустота слоится,
любовь – мимо сердца…
Если руки, то в кулаки,
чтобы прутья рвались, как сети,
чтобы молча…
Луна истязает. Не спится. больше.
Рассыпано алое. Утро в шрамах. –
Искусство? жестокость…
Там слова превращаются в слоги, слоги в слова.
Без причин односложное «я» распадается на
Сутки капают…
Небо не слышит, не верит, не ждет,
Дважды герои – и что же?
Сдавит запястья…
Резиновый март и еще сто причин не спать,
Тушить сигареты и стряхивать пепел с рук.
И ржавыми…