Гитара, как раненый зверь
Не может сама прорычать.
Она не виновна…

В стране, что первой вышла в космос,
Что мир спасла в большой войне,
Где было обученье…

Амнистия была для тех,
На ком убийства русских грех.
А наш полковник…

Как часто зависть нас съедает
К тому, кто более богат.
Кто больше нас…

И вдруг стена огня и дыма
Машину взмыла на дыбы.
Смерть не прошла…

Она стояла на краю.
На самой верхней точке дома.
И проклиная…

Задача разведки быть там, где опасность.
Найти караваны, что грузы везут.
И ценят в отряде…

Читая строки Евтушенко,
Я был порою удивлён.
Как много видит…

Меня ведёт, надев на палец,
Куда захочет, кукловод.
А я ведь в прошлом…

Стоял в сторонке ветеран
С табличкой о пехотной роте.
Он ждал своих…

Был бы рад я сегодня всё бросить
И поехать вновь к маме родной.
«Как дела?» — у меня…

От тяжёлой раны многолетней
Бывший воин тихо умирал.
За окном день суетился летний,
А солдат…

Жарким паром, гарь войны смывая,
Возвратившись, парился отец.
Жил, в любой беде…

Поэзию равняют с трупом.
О ней молчат, но всё ж порой,
В деревне дед, согрев…

В деревеньке этой северной
В январе огни горят.
И стихи Рубцова-гения…

Твердят мне: «Дружбы в мире нет,
Она покинула наш свет»…
Но коль беда случится…

Рассказы об Афганистане
Читал, и вспоминал себя.
Кто, кроме нас читать…

Ты слышишь? – летят журавли.
Ну, выйди из дома, послушай.
Над полем, над речкой, вдали
Курлычут солдатские…

Сижу и голову ломаю,
Где тему взять мне для стиха?
Пофилософствовать – не знаю.
Ведь вроде…

Снег налипал
и ветка гнулась,
Покорно никла
до земли…

Курантов бой, снежинок белых танец
Нам ночь подарит праздничная всем.
И Дед Мороз – замученный скиталец,
Раздав подарки…

Забытый Богом уголок –
Деревня на краю России.
В двадцатом веке выжить смог
Храм древний…

Блокадный Ленинград.
Здесь смерть не гость – хозяйка.
Вчера мой умер брат,
И мне…

Вертолёты как стрекозы
В синеве чужой порхают.
А над ними, словно грозы,
Вспышки…

Хлеб, вполовину лебеда,
А остальное — клей столярный.
Такая вот в войну еда.
«Для фронта…

На высоком Парнасе
У священной воды
Пели Музы о счастье
И вкушали…

Опять молчу я, стоя у стекла,
А холод ночи голову мне лижет.
Любовь из нашей жизни истекла,
Хотя другой…

Художник-осень по лесам и паркам
Картины пишет красным, золотым.
Уже на улице давно не жарко,
И по утрам туман…

Какое горе хоронить
Своё дитя, ещё до срока.
Ему бы жить ещё да жить,
Но сын погиб…

Искал дорогу муравей,
Взобравшись вверх, на лист репей.
Ушёл от дома далеко сегодня очень.
Клонился…