Зима, холодна и пуста,
Стирает снегами цвета.
Везде…

Познав смирения покой, войдя в стихи бетонной сваей, я восхищусь чужой строкой: свои восторг не вызывают. А там, глядишь, игра ума…

Хорошо бы отойти от мирской политики: это, мать его ити, суета да критика. Кто там прав и виноват до упора ясно мне. Я отнюдь не ретроград…

Опять задождило вкрай.
Сырые летят ветра.
Не шутит…

Ветер странствий звенит… Ветер странствий зовёт нас в дорогу.
Он про земли вдали напевает, как вечно нам пел.
Струны арфы…

Не для себя – мне ничего не надо! – прошу я справедливого суда. Воздай, Господь, рабам своим награду, ведь ты сказал когда-то «Аз воздам». Хочу…

Скачет Дикая Охота на земле и в небесах. На осеннем эшафоте распинает души страх. Чёрной тенью мажет лица, как в агонии, заря. Приближается…

Запах дымящих дров. Вечер пришёл – встречай. Лижет огонь ведро. В нём закипает чай. Стихнет закат вот-вот. Ветер упал без сил. В бархатный…

Душа опять полна одним,
Точней – хандрою,
И поворот…

А скоро, может, и в дорогу: коронавирус рвёт свой куш, устроив восхожденье к Богу достойных и не очень душ. Расклад, конечно, никудышный…

За зимой приходит лето, а за летом – вновь зима. Жизни катится карета – ни свобода, ни тюрьма. Со грехами на запятках, со скуделью…

Покрыто сердце льдом и замерзают слёзы? Ты помни, друг, о том, что злой судьбы курьёзы коль не сведут с ума, то сделают сильнее. А долгая…

Осень – рыжая гулёна в красном сарафане… А вчера молчали клёны за стеной тумана. Нынче же под солнца брызги ветер хлещет листья. Закружи…

Доброй вам осени! Нет, я серьёзно, серьёзно!
В мыслях звучит пусть изящный изысканный вальс,
Листья закружатся…

Первый снег, первый снег… Берега укроет рек,
А потом растает скоро – словно не было вовек.
Холода…

А душа ведь совсем беззащитна! Больно, если по голой по ней шарит кто-то чужой любопытный, поглазеть заглянув, как в музей. Рифмовать…

Шо ви хотели, геверет Эдит?
Шо значит это ваше «где зарплата?»
От вас…

Дайте точку опоры, и я
Может быть, перейду в абстиненты
И отрину…

Не каждый слышит ангелов и бесов. А я один из тех, который – да. О, вы уже глядите с интересом… Не стоит. Этот дар – почти беда. Какой удар…

Были, были времена – скажем, веком ране: вся земля заметена в бешеном буране, и коли зима – зима: круто, звонко, вольно! Хоть дорога непряма…

В этот вечер снова стать собой. Сбросить маску, что уже достала. Вспомнить, что текущею зимой благодать мороза запоздала, что вино пьянит…

Температура за сорок –
И не сбивают уколы.
Липкий…

Ты ангела ждала
Высокого, благого.
И верил…

Кончаются сроки. А мы, как в машине,
Летим по дороге… Пылает закат.
Мы были…

Когда меня не станет на земле, то небо не расколется над вами, и белый пух цветущих тополей всё так же будет плыть над головами; сменяться…

Да, доброта есть благо. Спорить что ж: она главней, чем слава или деньги. А у меня в подъезде пьяный бомж который раз уж *боссал…

А мне горит полночная звезда,
И ей ещё не очень скоро падать.
Пусть ветер…

Из недр по венам – это алкоголь. Оно поэтам как бы и привычно: и ум острит, и притупляет боль. Проверено. Неоднократно…

Под осень к нам приходит тишина: затихнут ветры, сны угомонятся, покажется далёкою весна – такою, что сквозь время не добраться. Стряхнув к подножью…

Истончается год, исчезает – осталось немного!
Словно грань пролегает среди однотипных времён.
Завершится…