rifmer.com Карта сайта

Страница автора "Дмитрий Федорович"

Дмитрий Федорович
Ник автора: fdl

Об авторе: Надо мною природа строга: Я подопытным маюсь объектом. У меня вырастают рога. Не от жизни – от интеллекта. Мне забор бы. Ворота в ём. Разбежаться – и бац об доски! Вот и все на месте своём. Лишь разбрызганы капельки мозга.


Список работ автора:

Сортировка:

Оптимистичное

Покрыто сердце льдом и замерзают слёзы? Ты помни, друг, о том, что злой судьбы курьёзы коль не сведут с ума, то сделают сильнее. А долгая…

Осень – рыжая гулёна…

Осень – рыжая гулёна в красном сарафане… А вчера молчали клёны за стеной тумана. Нынче же под солнца брызги ветер хлещет листья. Закружи…

Осенний вальс

Доброй вам осени! Нет, я серьёзно, серьёзно!
В мыслях звучит пусть изящный изысканный вальс,
Листья закружатся…

Первый снег

Первый снег, первый снег… Берега укроет рек,
А потом растает скоро – словно не было вовек.
Холода…

Пустая душа

А душа ведь совсем беззащитна! Больно, если по голой по ней шарит кто-то чужой любопытный, поглазеть заглянув, как в музей. Рифмовать…

Азохен вей

Шо ви хотели, геверет Эдит?
Шо значит это ваше «где зарплата?»
От вас…

Акро себе

Дайте точку опоры, и я
Может быть, перейду в абстиненты
И отрину…

Не каждый слышит…

Не каждый слышит ангелов и бесов. А я один из тех, который – да. О, вы уже глядите с интересом… Не стоит. Этот дар – почти беда. Какой удар…

Зима гнилая

Были, были времена – скажем, веком ране: вся земля заметена в бешеном буране, и коли зима – зима: круто, звонко, вольно! Хоть дорога непряма…

Стать собой

В этот вечер снова стать собой. Сбросить маску, что уже достала. Вспомнить, что текущею зимой благодать мороза запоздала, что вино пьянит…

Covid-19

Температура за сорок –
И не сбивают уколы.
Липкий…

Ты ангела ждала…

Ты ангела ждала
Высокого, благого.
И верил…

К солнцу

Кончаются сроки. А мы, как в машине,
Летим по дороге… Пылает закат.
Мы были…

Когда

Когда меня не станет на земле, то небо не расколется над вами, и белый пух цветущих тополей всё так же будет плыть над головами; сменяться…

Доброта

Да, доброта есть благо. Спорить что ж: она главней, чем слава или деньги. А у меня в подъезде пьяный бомж который раз уж *боссал…

Звезда

А мне горит полночная звезда,
И ей ещё не очень скоро падать.
Пусть ветер…

Алкоголь

Из недр по венам – это алкоголь. Оно поэтам как бы и привычно: и ум острит, и притупляет боль. Проверено. Неоднократно…

* * *

Под осень к нам приходит тишина: затихнут ветры, сны угомонятся, покажется далёкою весна – такою, что сквозь время не добраться. Стряхнув к подножью…

Истончается год…

Истончается год, исчезает – осталось немного!
Словно грань пролегает среди однотипных времён.
Завершится…

Иверский монастырь

А где-то посреди России стоит валдайский монастырь. Пусть в нём не явлены мессии, но необъятна неба ширь. Там жизнь течёт неторопливо – что ей за дело до тревог! – и лишь волна окрай залива…

Ах, как же хотелось вырасти…

Ах, как же хотелось вырасти – наивный мальчишеский пыл… Мой мир был простым, бесхитростным. И я ему нужен был. Я не подвергал сомнению уместность…

Мышка по имени Кошка

В тёплой норке с весёлым окошком
Жила мышка по имени Кошка.
Хороша…

Отпусти меня лежать, Бог

Отпусти меня лежать, Бог.
Мне не надобен твой рай, слышь?
Всё ведь…

Вода живая и вода мёртвая

Волк Ивана водою брызгал – мёртвой брызгал, потом живою. И вернулся царевич к жизни, совладав с гробовою тьмою. Жизнь бывает…

Поэт и страна

Ругать страну – любимую, родную – у нас имеет право только тот, кто за неё – хоть явно, хоть втихую – любого, без различия, порвёт. Кто чувствует…

Датские стихи

Я писать не умею к датам. Говорят мне порой: ты чё, ведь писал же стихи когда-то? Так состряпай один ещё! Нетяжёлое это дело – пару строчек поставит…

Зеркало еиналеж

И что за жребий нам такой: смиряться, внешне хорохорясь, с своей шаблонною судьбой, банальную слагая повесть… Поэты – те миры творят, а ты…

9 мая

Нечасто я писал на эту тему.
Не то, чтоб не хотел. Скорей – не мог.
Она достойна…

Сочетая несочитаемое

Мой Старый Новый год…Традиция старинна:
холодного огня свечей бенгальских шип,
шампанского…

Поэт

Он был умён и знал об этом. И мог бы быть учёным, но – так получилось – стал поэтом. Ведь это, в общем, всё равно: чтобы слова поставить верно, чтоб тронуть ими холод…