Время вышло, реальность просрочена,
Позабыты мечты в мире снов.
Одиночество…

Петрово сердце — город первых!
Увы, стоишь ты на костях.
Скольких царей…

Летит с дерева листик…
Листик! Не кружи над моей головой…
До земли путь…

Серебристой тканью расписною
Нарядились окна средь зимы.
Но растает…

Снова наступит бой,
И снова жизни придёт предел,
Разлучат нас…

Я еще не хочу уходить. Мне еще слишком рано,
Я еще не успела все песни услышать, стихи прочитать,
Не успела увидеть все…

Как на духу признаюсь вам: я злая!
Сама не понимаю, что со мной.
Себя нещадно…

Первый снег летел, срываясь в штопор,
Осень отступала, жгла деревни,
Солнце в небесах…

Им нужны и с тяжкой хворью,
С неразумностью котят;
Постучите…

Глаза черны, как ночь.
Холодная улыбка.
Ты — последний…

Слезы и грустная маска ее выдают.
Счастье тихонько сыпется с рук.
Грусть поселилась…

Ни о чём. Просто россыпь мыслей.
Я прошу, не ищи здесь смысла –
Мне самой его…

Мне ненавистен шум вокзальный
И вздох табло, где путь указан.
Как горек поцелуй…

Рука об руку — снова знакомым маршрутом идём.
Мимо ярких витрин, остановок, фонтанов, домов.
Как мне дороги ставшие…

Вроде все то же…
И руки, и ноги ходуном,
Голова свисает…

От белого снега на сердце бело,
и света в душе – как в берёзовой роще!
Все тёмные мысли пургой…

Милый и родной цветочек,
Ангел добрый во плоти…
Ровный, беленький…

Выборга зимние улицы…
Зимний пейзаж начался!
Дети идут и жмурится…

Пожалуйста, не плачьте обо мне.
Я устал не видеть больше снов.
Пожалуйста, шепчите…

Без причины расшумелся ветер,
По аллеям мечется листва.
Если ты живешь на этом…

Уже не друг, еще не враг,
Но поняла, забыв былое,
Что для тебя любовь…

Рассвет, ты видишь это солнце?
Как нежно бьется свет в оконце.
И в этом ярком мрачном…

От пойменных равнин и выше
Ни перед кем ей не в чем каяться.
Россия спит—Россия…

Мне уже не лететь за румяной мечтой, -
На холодных ветрах кровь покрылась ледком,
Мне уже не осилить вершины…

Старик Ньютон, наверное,ошибся
Сквозь призму,пропуская белый свет,
Сегодня, в век компьютеров…

Я пишу большой роман,
Мне писать его всю жизнь:
Про любовь…

Обречённая жить в одиночестве,
Опалённая болью, как вечностью,
Мир не принял её и без…

Листья выходят из почек, никак иначе.
Мне бы поднять за счастье бокал, как раньше…
Только уже не верю…

И будто снова оживаю,
И будто снова расцвету:
Печаль свою…