В этом воздухе чистом, стекающем с горного трона,
В этом блеске хрустальном, покрытой снегами вершины,
Ели словно застыли и щепчутся нехотя, сонно,
Время медленно льется вином из большого кувшина.

Дунет ветер порывом, с ветвей комья белые скинув,
Птицей эхо промчится, откликнется громко и внятно,
Повторит как молитву…, согнет как положено спину
И сотрет на душе заржавелые старые пятна.

И опять все замрет, будто время замерзло как пальцы,
Только слышится шорох скольженья по снежному склону.
Это путник идет… Что людей превращает в скитальцев?
Может сила любви, что порой к безрассудности склонна?

Может это она перепутала смыслы и планы,
Смело бросила ввысь, к той девчонке красивой и дерзкой…
Он идет торопясь… Может это сердечная рана…
Очень больно глазам от снегов несказанного блеска…

Он спешит налегке — о поклаже не может быть речи,
Скрыто даже лицо под таинственной мглой капюшона
И ложится лыжня, приближая так нужную встречу-
Но не может же он свой оставить вопрос не решенным!