Вот и лету финиш светит!
И грустят конечно дети.
С ними все грустят поэты,
и грустят легкоатлеты,
и художники грустят,
да ночами все не спят.
Все картины свои пишут:
«Осень»,»Птицы улетели».
Музыканты еле дышат.
Никого они не слышат.
В «Лебединые озера»
падает листва с березок.
И со всей этой толпою
я грущу,и я не скрою:
что пейзажей не пишу
и поэм печальных.
Просто сяду и грущу
о вещах банальных…