Не ноябрь наступил, а какая-то тихая жуть,
Не какой-то там месяц — ошибка возможно природы.
Я по парку иду, ну а в парке ни капли народа -
Ветер сильный и грязь, и от холода явно дрожу.
По размытой тропинке спешу скорбный путник туда,
Где от лютой тоски парк припрятал простое лекарство.
Как найти мне его — мне находка дороже «полцарства»…
Может, рыбку поймать золотую в пучине пруда?
Может, глубже вздохнуть и молиться незримым богам,
Или даже заплакать, чтоб быстро меня пожалели?..
Но ноябрь инфантилен — от холода только ржавеет,
Липнет грязью к ботинкам и шепчет устал по слогам…
Он не хочет помочь — может, в нем милосердия нет?
Он и парку сказал, чтоб подольше играл со мной в прятки…
Так ли это, а что же так ярко блестит за оградкой?
Может, это лишь сон, что привиделся в сумраке мне?
Может, это мираж… словно грезы над серой тоской,
Над угрюмыми мыслями и заунывным пейзажем
Хризантемы цветут — я стою посреди «вернисажа» …
Я спасен красотою божественных их лепестков!
Я любуюсь цветами и будто стирается грань
Между мною и миром, где солнце не бледная люстра,
Где не слякоть и дождь, где восторг Ренуара Огюста
Льется музыкой цвета и радостью хлещет за край!