Словно раненый зверь…
Я сейчас постоянно на взводе – словно раненый зверь, обозлён.
Может, нервы сдают на исходе – бесшабашных по духу времён?
Где всё было легко и доступно, по щелчку исполнялся заказ,
И везло даже в картах безумно… Было всё, только не было Вас.
Вы и не были, были со мною: даже в мерзкой пучине грехов, –
Мне мерещилось что-то родное… Не хватало обычных штрихов.
Удивительной нежной улыбки, чистоты, даже просто – тепла;
Только ложь оставалась в избытке – на балансе привычного зла.
И вздыхала по прошлому память, словно тени – мелькали года,
Но я верил, что в диком бедламе – воссияет, как раньше, звезда.
И взойдёт на седом небосклоне, словно не было горьких разлук,
Ослепит до волнующей боли и прервёт мой печальный досуг…
Только битый, пока на коленях – я могу лишь зализывать кровь,
А на раны в жестокое время – не у каждого дёрнется бровь…
Оттого, постоянно на взводе, – словно раненый зверь, обозлён.
Значит, нервы сдают на исходе – бесшабашных по духу времён…
Автор готов к любой критике. Смелее!
Загрузка ...Оценки:
belash-eugeny - "10"Дублёр-ша - "10"
AvtorRim - "10"
Здорово!
Спасибо, Евгений!
Уважаемый Автор!
Ваше произведение было опубликовано в группе, представляющей наш сайт в социальной сети Вконтакте.
Спасибо за Ваше творчество!
Вам спасибо, Алиса, — за внимание к моим виршам!!!
Спи…
Мы сойдёмся с тобой на пустынной стене,
растворяя в пятне бестелесные тени.
Разум тонет беззвучно отравой в вине,
рассыпается звуками пьяненький «стейнвей».
Спи, пока я от хмари осенней ослеп,
спи, пусть тени былое за нас растревожат;
нам любовь плесневелая — хлеб для калек
не нужна, а свобода просила ли вожжи.
Ветер пусть колыбельную тризну споёт,
далека ли тропа до спасительной смерти.
Догорел жар в камине тифозным дитём
и последняя искорка петельку чертит.
Спи, больны мы, болезнь ту зовут: нелюбовь.
Сон расскажет: погрязли во лжи, обнищали.
Жить спиною к спине, это сможет любой,
повернёшься лицом, не моли о пощаде…
Как я люблю стихи о чувствах на пределе. Удалось, Рустем, попасть в душевную десятку, зуб даю.
Спасибо, Рим, — за такой душевный отзыв. Как слов из песни, так и некоторых эпизодов из жизни — не выкинешь… У Игоря Корнелюка есть такая песня «Город, которого нет…». Текст без музыки, вроде, так себе… С музыкой — почти шедевр… Но при определённом настрое можно ведь и скрытый смысл увидеть в строках — причём такой, что «мурашки» по спине начинают бегать… Зуб даю.