Жарко. Переспели сливы. Август пьёт неторопливо воду тёплую из рек. Время прекратило бег: шевелиться неохота, брови мокрые от пота – капельку свежо с утра, а потом жара, жара… На земле светло и сухо. Лес встречает хвойным духом. Кружит ветер волшебства: никнет спелая трава, по тропинкам мчится эхо, наливаются орехи, и в дорогу всех подряд дали дальние манят. И летит под облаками солнца яростное пламя между облачных теснин, обжигая бронзу спин. Солнце! Речка! Ветер! Брызги! Радость с громким детским визгом! Август жаркий золотой венчан пышною листвой. А закаты вечерами разгораются кострами, и пылает Млечный Путь – до рассвета не уснуть. Август – радостное слово, и опять, и снова, снова август вдоль и поперёк между этих бродит строк…

Автор готов к любой критике. Смелее!