Я не люблю ноябрь, скупой и грязный, леса одежд лишивший золотых – бессмысленный набор из дней несвязных, похожих на пришибленных больных, что ждут приёма у дверей ковидных…
Всё сумрачнее, мглистее рассвет, и солнышка за тучами не видно, как будто там его и вовсе нет. А холод – не здоровый, не морозный, с соплями, с мокрецой воротника, и с небом так безжалостно-беззвёздным, что давит нас тоской исподтишка. И как бы переждать всю эту хмурость, недужность настроений и забот, прохожих неприкаянность понурых в реальности, где всё наоборот – где нет финалов ярких и счастливых, а счастье так дозировано нам? И входишь в серый мир без перспективы, как в осквернённый злою силой храм. Противны мне судьбы изнеможенье, некрепкость жидкой грязи под ногой, бессмысленность покоя и движенья, и каждый день – и этот, и другой, неотличимый от того, что прожит нелепо, по-пустому, без следа. И только и надежды нам, похоже, что наконец нагрянут холода – те лютые, надёжные, лихие, где чётко знаешь, где там друг, где враг, где в снежно-белой роскоши стихии нет риска, заплутав, попасть впросак. Иллюзия, однако, душу греет, когда в ней всё не в меру и вразброд: я чувствую – и с каждым днём острее – два месяца, и будет Новый год…

Автор готов к любой критике. Смелее!