На пороге утром раннем, уж наверно пятый год.
Матушка сидит больная, своего сыночка ждёт.
Мать сыночка проводила видно в этот летний день…
А сыночек не вернулся, видно нет в живых теперь.

В ту пору война была, мать сыночка отдала.
И пошёл он по службе долгой, дослужился до хвала!
В Д.Ш.Б. его отдали, он по силе был крепок,
Он командовал взводами и наградой был почтён !

Танки, пули, самолёты, взрывы бомб ведь война…
Через это всё прошёл сын, но вернулся не сполна,
В цинковом гробу прислали чьё, то тело от бойца,
Ленту гроба подписали, мать встречала молодца…

Только в это не поверив, в то, что сына больше нет,
Что смывает тело ветер, а в гробу один скелет…
И с тех пор ни, сна ни духа, от сыночка не письма.
Матушка сидит больная, постарела уже вся.

И однажды перед смертью, ей приснился сладкий сон,
Что сынок её вернулся, весь в медалях и здоров.
Подошёл к своей любимой, за руку старушку взял
И увёл в рай за собою, со слезами на глазах…

Не по да лёку возле дома, памятник большой стоит,
На фото сын спецназовец красивый, а возле гроба мать лежит…

Эх, проклятая война, до чего ж ты довела…
Загнала ты в гроб обоих, наградила их сполна.
Сколько душ таких не винных, с горечью унесены?
Но зато с отвагой, с силой любим, помним и скорбим!

Бардовый берет, войны проклятой свет…

Тех кого она одела- в цинковый жилет.