Я спрашивал сосны, которым сто лет,
Молчал, но, без слов вопрошая,
Глядел, как верховный шумел их совет,
С ветрами живицу мешая.
Спросить человечьим своим языком —
Была то, наверное, глупость:
Что им, разговорчивым лишь с ветерком,
С годами, где главное — скупость
На смысл, что веками искал человек,
На сферу людского броженья,
На то, что древесный оставил им век
В бездумное распоряженье!
Я просто стоял, опрокинувши взгляд
Вдоль серых, травою рождённых
Колонн, где повыше рыжел их наряд,
Вдоль тел, в синеву устремлённых.
И там, где не слышат они болтовню
Растущего густо подлеска,
Где рыжие в небо летят авеню,—
Венчает их хвойная фреска.
Я слышал, как тихо кончалось во мне
Кипение глупых вопросов,
Как стал различаем, лежащий на дне
Ответ, коим бредит философ.
Я просто стоял, и я просто молчал, —
Молчанье быть глупым не может, —
И в небо на миг стал мой чище причал,
С сосновым такой непохожий…

Автор готов к любой критике. Смелее!