Читает Николь Аверина

Мне снился сон в канун моего Дня рождения,
не цветной, а обычный — чёрно-белый.
В небе луной дебелой
висят
мои пятьдесят.
Я опять
считаю прожитые годы.
Хочу свободы.
А года -
стройные парни, дядьки, деды -
идут по следу,
дышат в затылок…
Я их приютила,
накормила,
спать уложила.
Живо.
Всего пятьдесят,
но как голосят,
я их вижу во сне
летом, осенью, зимой, по весне -
серые, тёмные,
но есть
пятнышки светлые,
даже белые…
И поэтому я стала смелою -
летаю стрекозой,
небо моё надо мной
виснет,
иногда яблоком кислым,
а бывает — грушей сладкой,
когда всё в порядке.
Но очень редко.
Жизни рулетка
крутится, крутится…
И опять
на яблочные пироги зовёт.
- Я идуууу!
Наверное, потому, что груш не люблю.
Да как их любить — от сладкого мутит.
И мутит
в омуте мутном,
на последней минуте
меняя маршруты,
злодейка-судьба.
Не до меня ей.
Ба-бах!
Снова кругляшка в руках.
Сжимаю,
потом надкусываю,
и, не кривляясь, а кривясь,
прожёвываю
жизни сочную вязь -
лимонная кислинка, яблочная горчинка, неудач перчинка.
Хрясь! -
наелась всласть.
Не поперхнулась.
Буду обнулять былые тревоги,
молиться Богу,
собираться в дорогу.
И жжжждаааать…
Ждать я умею подолгу.
А толку?
«Толк будет», — скажут люди
и сойдут с моих дорог.
Лунный рог
высветит ночь
и назавтра
всё повторится.
Точь-в-точь.
А мне в ступе воду и дальше толочь.

Замечания и советы приветствуются. В меру.