Пенятся мысли, что в лужах июньский дождь,
Крутятся — вертятся по горизонтам лет.
В калейдоскопе звенящем тоскливо лжёт
Прошлое — в прошлое вновь открываю дверь.

Ветром срывается крыша, ведь старый дом.
Скрип половиц не разбудит — тяжёлый сон.
Я убегаю на миг, да и то с трудом,
Боль изнутри прорастает в протяжный стон.

Мысли вливаются в серость замёрзших дней,
В них утоплю и обрывки застывших фраз.
Перелистаю странницы, что есть во мне,
Чтоб умиралось не больно в который раз.

Автор готов к любой критике. Смелее!