В день, когда появилось Восьмое марта,
Люди ещё не знали о моей маме.
Знали только, что весна — это свет
И лучше её нет.
А потом, в далёком шестьдесят восьмом,
Появилась мама, нежная, как цветок.
Тёплая, как весна (руки лишь ледяны,
Как свет от Луны).
В день, когда празднуют Восьмое марта,
Я чаще обычного радуюсь, что есть мама.
Радуюсь, как ветру, синему небу
И ветке расцветшей вербы.
Потому что мама — незаходящее солнце,
Впускает меня в себя, греет лучами,
Наполняет светом пространство комнат,
Где всё её помнит.
В день, когда празднуют Восьмое марта,
Я хочу, чтобы Мама была самым ярким солнцем,
Пела, сияла, как студёная вода.
И жила всегда.
И жила всегда.

Автор готов к любой критике. Смелее!