Вот такие они: сайтанутые,
злые, склочные и конъюктурные,
и за пазухой губки надутые
держат камнем, в душе — бескультурья муть.
Чебурашки ли? Слабенько сказано.
Чебурахнулись — близко до правды-то,
графомановым дёгтем измазаны,
мнится только одно: нету равных вам.
Поистёршись зубами за спорами,
в виртуальном протухли болотце ли.
Амок душит шизоидной спорою,
спор решают не мыслью, а глотками.
Кто ж там блеет: «Подай Христа ради мне!»
И чего же подать, гиль убогая?
«Мне бы свары, что так сердце радует».
Ох, мечите-ка бисер вы борову.
И не надо пенять вам на зеркало,
коль уж рожа крива, душу б выходить,
чтобы ночью очами не зыркала,
а не то — виршеплёт и нет выхода.
Но не поняли «непонятные»,
а кто понял, тому путь в «шестую» суть,
где занудно жуют мысль невнятную,
где ночами мозги им вербует жуть.

Автор готов к любой критике. Смелее!