Латает солнце рваной туче дыры
Косым
Лучом…
Не детский взгляд
У девочки, у Иры
(Так с глянца жизни пялятся кумиры);
Ключицы выпирающий излом…
Ах, Ира, Ира!
Как же ты живёшь
В дыму дешёвых вин и сигарет?
Где новый день на прошлый день похож,
Где грязь окон давно затмила свет,
И август твой прошит дождём на нет;
Где носятся по ветру паутинки,
Как дирижабли, над картоном крыш…
Тепла бы замерзающей Иринке,
Но августу и самому как будто мало;
На тротуаре выведено «Мама» -
Белеется средь луж блестящих сиро,
Истоптано подошвами сапог;
Промозглы дни, и ветрены, и сыры,
У Иры день рождения истёк –
Ей в августе исполнилось четыре.

Замечания и советы приветствуются. В меру.