Не торопясь, движением привычным
Лицо стирала грязным комом ваты,
Испытывая грусть и боль утраты,
Но знала: судьи, те живут повыше.

Пустой овал устроив на подушку,
Молилась на сгорающую свечку,
Хотелось жить и счастливо, и вечно,
И не блевать, и не кричать: «Как душно!!»

Про счастье: руки нежно он целует,
Она его не посылает на «**р»,
Он визажист и модный парикмахер,
И знать не знает ничего о блуде.

Ослепший разум кроток и спокоен,
Сквозь призму жизни делит передряги,
Пусть каста под названием: ну, дрянь ты,
Но жизнь — театр, (в нём) каждый третий комик.

Шуршит змеёй песочный тихий голос,
Мгновенья собираются в секунды,
Не превращаясь в золотые куны,
Её на сцене оставляя голой.

Как не крутись, но дело — к эпилогу,
Верёвка вьётся и конец ей виден,
Что не успела, сорри, не обидно.
Что именно? Не разберёт и логик.

Автор готов к любой критике. Смелее!