rifmer.com Карта сайта

С того вернувшийся…

Смерть на смертный день, смущаясь, подарила
В ярких лепестках осколочный букет.
Я поплыл в стихии ветреного Грина,
Алый парус сжав в оторванной руке.

Разлетался взгляд во мгле в цветною крошкой,
Погремушка «жгла» в стеклянной голове.
Детство: пять — опять, всё это — понарошку:
Прятки, я сижу внутри опухших век.

Как хрустально ложка дзинькает в стакане,
В черепе в ответ железно пел набат.
Биеннале, бал кино в курортных Каннах -
Бархатом стелился чей- то мягкий бас.

Мясорубка… фарш… и кровь — хохочет эхо.
Хруст костедробильно дребезжит в ушах.
Отозвался кто- то сумасшедшим смехом,
Но ладонь прохладой шепчет тихо: «Ша…»

Проводник к Морфею — острая иголка,
Но сегодня — праздник: мне включили свет.
Ты от слёз почти похожа на монголку.
Вам с того — пришедший тёплый шлёт привет.

Автор готов к любой критике. Смелее!


Рейтинг произведения: 3,00
(Вы не можете голосовать, справка)
Загрузка ... Загрузка ...

Оценки:

tatianka - "3"

Поделитесь или добавьте в закладки в два клика:

Комментарии (2)

  1. Существование на грани миров…
    И опять тема детства — как защиты.

    Страшновато читать…
    Надеюсь, не личный опыт Автора.

    • Спасибо за многочисленные благожелательные комментарии, tatianka. В наше время редко кто пишет от первого лица, слишком сыто и спокойно, без треволнений живём- поживаем. Фантазии на тему, так сказать.

Добавить комментарий

Для отправки комментария вы должны авторизоваться.