Летом я убегаю на север, как дикие гуси,
с нелепой, конечно, мечтой, что не вернусь, и
Боже, благослови этот город, храни этот город, Боже,
ворчливый и непогожий,
за то, что я, как малявка, верю всегда без оглядки в это -
в почти бесконечное лето (холодное лето, морозное лето),
сидя в нём, будто в пещере медвежьей, в ожидании брата,
рыжего мальчика, отошедшего только на часик-другой куда-то -
он принесёт на руках веснушки и в миске — ягод,
и я раздумаю плакать,
и быть иначе не может.
Скажи мне, что это правда, Боже.

Замечания и советы приветствуются. В меру.