Иногда в буквоед захожу почитать книги
Я ведь тоже поэт только почти неизвестный
Что они там пишут — просто какую-то тоску
Не могу подолгу привыкнуть листать
С остекленевшим взглядом сотни скучных строк

Осень несет в своем клюве уже пожелтевший листок
Так и книги — как листья так и не видят жизнь
Печатаются тиражами в сотни, тысячи штук
Их прячут за витражами от сонных, осенних мух

Иногда захожу, читаю, редкая ценность когда
Книга меня цепляет, тогда улыбаюсь я.

Замечания и советы приветствуются. В меру.