Нет, я не злой, но вы меня не злите
и саечки не будет за испуг,
в глазах не вспыхнут от удара блики,
не вывалятся вещи вдруг из рук.
И на лице предсмертного оскала
не нарисует ужас, только лишь
пробороздят морщины аксакала
и сопли стукнутся о твердь земли.
Я нежно загоню патрон в патронник,
пальну, но в небо, дам понюхать дым
отечества — исконно похоронный.
Вы — в обморок, плесну в лицо воды.
Наш разговор — не финиш, он — в начале.
В истерике не бейте стену лбом,
не ценят штукатурный биеналле
эстеты, им бы водочки со льдом.
Закройте ставни, притворитесь — спите,
истощены морально, это — факт!
Не разозлили, значит — долгожитель,
вам на лицо не лёг кастета трак.

Автор готов к любой критике. Смелее!