О слове
До скрежета зубовного достали:
«Высоким словом я стихи пишу.»
Бумага рвётся под давленьем стали
И создаёт в мозгу приятный шум.
Но спрашивал ли кто у бедной мысли:
А как ей в сумасшедшем слове жить?
И почему извилины провисли,
Пока поэт вгрызался в рубежи?
Слова не виноваты, головою
Страдает мелкопишущий народ.
И слово не звучит, по-волчьи воет,
А иногда как сивый мерин врёт.
Из буквочек «Войну и мир» непросто
Собрать, полегче виршей целый ряд.
Судьбы печальной суть — болезни роста.
«Большой и без гармошки,» — говорят.
Автор готов к любой критике. Смелее!
Загрузка ...Оценки:
belash-eugeny - "10"Море - "10"
Дмитрий - "10"
Galex - "10"
Спасибо, Женечка! И где пропал?
Не будь к поэту строг!
Он болен или пьян…
А может одинок.
Или другой изъян…
Поэт творит душой!
Порой излишне рьян,
То холоден порой…
И в этом есть изъян.
Где мысли, рифмы, ритм?
Восторгом осиян
Черт знает, что творит.
И тут его изъян.
И грамотен не всяк…
Иной, вон, окаянн,
Не верно пишет знак,
То слово…Вновь изъян.
Поэт всегда раним,
Тревогой обуян,
Примерить любит нимб…
И здесь его изъян.
Открыли рты до гланд!
Разняли Инь и Ян!
Откуда он — Талант?
Когда один изъян…)))
Ух ты, Лена, это ж крутизна озоновая!! Низкий поклон опосля продолжительных оваций с вставанием и криками: «Браво, браво!!!»
Лена!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Вау!
Дмитрий, покорнейше благодарю!
В. С. Высоцкий
О ПОЭТАХ И КЛИКУШАХ
Поэтам и прочим, но больше — поэтам
Кто кончил жизнь трагически — тот истинный поэт,
А если в точный срок — так в полной мере.
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же — в петлю слазил в «Англетере».
А в тридцать три Христу.. . (Он был поэт, он говорил:
«Да не убий! » Убьешь — везде найду, мол. )
Но — гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и ни о чем не думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37. Коварен бог -
Ребром вопрос поставил: или — или.
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно.
А в тридцать семь — не кровь, да что там кровь — и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
На слово «длинношеее» в конце пришлось три «е».
Укоротить поэта! — вывод ясен.
И нож в него — но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен…
Рим, — браво! Лена — брависсимо!
Спасибо, Саша, эти стихи Высоцкого — краеугольный камень (алхимики это понятие воспринимали как Христа) поэзии.
Уважаемый Автор!
Ваше произведение было опубликовано в группе, представляющей наш сайт в социальной сети Вконтакте.
Спасибо за Ваше творчество!
Спасибо, Алиса.