Грустит в запасниках музея незнакомка,
Устала в темноту, как в зеркало глядеться.
От сырости ей холодно и как-то колко,
И просто хочется вернуться снова в детство,

Где было просто от безоблачного счастья
Тепло, надёжно и светло, а в каплях света…
Да, в каждой капле света — бабочки-мечтанья,
Когда дышала, расцветала с ярким летом.

Но, как же далеко остались счастья ноты
И мрачность тишины, как новый тон в портрете.
И даже рамы потускнела позолота.
(И рыцарь даму верно никогда не встретит.)

Она застряла где-то, победив столетья,
Забыв, что мир текуч, став пленницей портрета.
И кисть, которая писала, стала плетью,
Запечатлев черты, размывчиво-конкретно.

Замечания и советы приветствуются. В меру.