Мой дух — сухопутный.
В ботинки обутый
и, с виду, серьезен вполне.
Откуда же, вроде бы,
подкожной мелодией
гуляет и бродит во мне:
канаты смолёные,
и брызги соленые
да палубы — зыбкая твердь.
Глаза воспаленные,
словечки ядреные,
У склянок приставлена смерть.
От треска шпангоутов,
волною расколотых,
не деться уже никуда…
Что не было пройдено,
Под чаек юродивых,
Во мне закипает всегда.

Мой дух — сухопутный.
Спокойный. Уютный.
Довольно приятен на вид.
В нем все, как положено.
Зачем же непрошено
во снах моих море шумит:
с друзьями отважными
крюки абордажные
срываю неистово прочь
и кровью подкрашена
стенает надсажено
на реях безлунная ночь.
Пути наши пестрые
загаданы звездами.
Хоронится Бог в глубине.
Что мной не исхожено,
Ветрами встревожено,
откуда приходит ко мне?

Мой дух сухопутный
сегодня застукан:
сидит на морском берегу,
ботиночки скинуты,
сомненья отринуты.
«Прости, — прошептал, — не могу
в такой ситуации
скрывать ор(и)ентацию,
Другие мне чувства близки,
Я понял на старости, -
вздохнул он с усталостью, -
твой дух оказался морским».

А впрочем, короче:

Мой дух сухопутный
сегодня застукан:
На море глядел он с тоской,
Ботиночки скинуты.
Сомненья отринуты,
Что он — безнадежно морской.

Замечания и советы приветствуются. В меру.