Милая, пишет мама, как ты сама, как дети?
Помни, никто на свете
не выспится за тебя.
Так что ленись почаще, знаешь, я так жалею -
сколько не прочитала
прежде с тобою книг…
Милая, пишет мама, нынче погода — чудо.
Могла бы, послала отсюда
баночку угощать.
Жаль, что у вас пока что майский то снег, то ливень.
Но солнце однажды будет.
Не пропусти его.
Милая, пишет мама. Во сне непонятны строки.
Почерк, лихой и тонкий,
выучен наизусть.
Буквы — абракадабра. Но я прочитаю как надо.
Напутаю, может, в деталях.
Но главное там — любовь.

Замечания и советы приветствуются. В меру.