Как снега по белу свету – мчимся… И с дороги этой этак просто не свернуть: Коляда торит нам путь. Откреститься, откупиться, протрезвиться ли, напиться – тот ли будет результат, что хотим? Скажи-ка, брат, по душе ли – иль воротит?
Коляда округой бродит, да глядится нам в глаза… Занавесь-ка образа! Согласись, ведь непригоже им глядеть на наши рожи – нынче каждый сыт да пьян, да зато в душе изъян. И наружу, как на грех, на беду или на смех лезет то, что было скрыто, что не свято, что забыто, что порой в себе клянут, а оно, гляди: я тут!
Да и ладно, да привычно: каждый в чём-то грешен лично – что ж теперь, не есть, не пить? Кто нас смеет осудить?
То-то черти, знать, в разгуле! И слова летят как пули – красные да чёрные, смелые, кручёные! Мы потом за всё ответим, а пока – на белом свете вихрится да пляшется. Против кто отважится? Уж такой народа норов – мчимся поперёк заборов. Глаз горит да рот в оскал… Кто б под руку ни попал – расшибут и не заметят! Коляда летит по свету, жжёт метелью, как кнутом – все заботы на потом…

Автор готов к любой критике. Смелее!