Боюсь я стиха хорошего: как следующим превзойти? Не слить бы себя задёшево на самом конце пути! Хоть вроде бояться нечего – судьбы не избегнуть, нет – да страх тот кружится кречетом… Но всё – суета сует.
И вот начинаю магию: строки начертав пунктир, на белом листе бумаги я творю свой особый мир. Вот он проступает красками, из призрачных грёз явясь – несмело ещё, с опаскою свою проявляя власть. Добавим сполна романтики, приглушим туманом свет… Пусть будут пестры, как фантики, на небе хвосты комет! Пусть ветер в лицо порывами, а в сердце извечный зов! И навки поют под ивами, и леший среди лесов! Как выплеснуть строки жаркие, доверив себя листу? И мается робость жалкая: предать – или нет – мечту? И переживаешь истово, что время пришло смотрин. Но нужное всё написано, и пусто уже внутри…
В хорошем стихе всё взвешено: и радость, и грусть-беда. А вдруг не дай Бог проплешина? Хоть выбрось его тогда! Читатели-привередники, презрительно выгнув рот, заметят:
– Ну, в общем, средненько… Да ладно, пускай. Сойдёт.

Автор готов к любой критике. Смелее!