Апрель забирает тихо и ненавязчиво.
Апрель забирает лучших, пакует в ящики.
Если в начале слово, то настоящее,
Не мишура декабрьская в феврале.

Вечер швырнёт звёзды и чёрным заревом
В небо плеснёт; ночь, возродившись заново,
Выльется, заискрит из созвездья Пса она,
Будто пришла немного навеселе;

Топчется за порогом: ступени скрипнули.
Полночь звучит: виолончель, скрипка ли?
Прячется по углам темнотой липкой и
Станешь мести — тьмы наметёшь совок.

В сумерках не снести на базар в кузове.
Маяться и скрести по душе музыкой,
Струны терзать, словно в руках бусины,
Переплавлять тоску, накопивши впрок.

Будешь потом тенью скользить в зеркале;
В полночь сиять, утром звездой меркнуть и
Чувствовать, как внутри тебя исковеркали
И в межсезонье бросили выживать.

Там, где черта сбывшегося и истины,
Станешь сама светочем, чьим-то смыслом и
В новой судьбе книгой с чистыми листьями,
С новой строки жизнь свою рисовать.

Автор готов к любой критике. Смелее!