Свет холодный упал на лица голубой пустотой полей…
Бесконечная вереница улетающих журавлей. Птицы кличут в глубоком небе. Неподвижные облака. Лето жаркое – быль иль небыль? Только сердце щемит слегка… До весны я один останусь. Снова холод проникнет в грудь. Отчуждённых снежинок танец перекроет обратный путь.
Как шаблонен избитый образ – журавли, паутина, синь, и шальное, под ветром охрясь, трепетанье листвы осин! Что с того? Всё идёт по кругу: холода упадут на весь, нездоровым сковав недугом станы сирых нагих древес. И потянутся серой хмарью или яркими, как снегирь, бесконечные дни январьи – то морозы, то злая сырь.
А потом, под потоком света, под сиянье ночных зарниц снова щедрая роскошь лета зазвучит голосами птиц. Буду ждать поднебесный клёкот, весь в весенних лесных мечтах, от вернувшихся издалёка на родную сторонку птах…

Автор готов к любой критике. Смелее!