Траву шагами мять, вдыхая ароматы. Умыть лицо дождём, наполнить ветром грудь… Уж поздно исправлять, что не сумел когда-то: живи текущим днём, а дальше – как-нибудь. И та же неба синь, и облака всё те же. Пусть память не болит, легка и холодна: мне счастья не просить – я им и так изнежен, и боль былых обид исчерпана до дна.
Куда глядят глаза идти пустынной тропкой. Задумчивы леса – под настроенье мне. И шелестит лоза, и вечером чуть знобко, и птичьи голоса, и лист на старом пне… Мне хвои сонный шум над головою слышать, мне пить глазами даль, достойную поэм. И я, пока дышу, от этого завишу, и всё чего-то жаль…
Наверное, как всем.

Автор готов к любой критике. Смелее!