Город просыпался. Звуки открывающихся входных дверей, тормозящих машин, крики воронья проникали в сознание.
Утро. Сто девяносто пятое утро без тебя. Холодно. Наливаю горячий кофе, включаю телевизор.
- А помнишь..?

Сколько было радости в наших глазах. Ребёночек. Разве так бывает — столько счастья, Боже? Разве..?

А с экрана телевизора опять о смерти и боли. Она рядом всегда, там, где жизнь.
- Почему, Господи?

Тебя снова вызвали в командировку. Каждый раз я всё больше и больше их боялась, этих командировок.
Предчувствовала? Знала? И молилась, молилась о нас, о всех.

Кофе остыл. По телевизору новости. Гороскоп на сегодняшний день. Какие-то слова о здоровье.
У человека есть надежда на что-то, пока он жив.

Мне пора. Главное: не забыть документы. Сегодня подписываем контракт с
поляками. Всё готово, только осталось обговорить проблемы поставки медикаментов.

Машина завелась с полуоборота. Туманное утро — не видно ни зги. Дорога ещё
почти пустынная. Хорошо, а то через полчаса будут пробки.
Включила радио. Опять новости. И опять плохие. Не люблю — хочется чего-то
доброго. Лучше музыку послушать, тогда можно не думать ни о чём.
Поёт любимец всех женщин — Стас Михайлов. И за что его так любят? Не знаю. Я
бы лучше послушала твою любимую песню…
- Нет, не надо, не надо вспоминать о нём накануне переговоров.

Туман немножко рассеялся. Я почти у офиса. Успела раньше шефа — и то хорошо. Не люблю опаздывать.
Семь утра. Выпить бы кофе. С ватрушкой маминой. Смеюсь.

Тогда было холодное дождливое осеннее утро. И на душе было — слякотно.
Ты вчера не вернулся. Я всю ночь не сомкнула глаз. Всё ждала, ждала…
До утра у погасшего камина. Старенький плед укрывал мои ноги. Но я не
могла согреться. Книжка выпала из рук, а я вспоминала. .. Вспоминала
наше знакомство, долгие прогулки под луной, свадьбу, покупку квартиры -
ты как раз с очередной «горячей точки» вернулся, но я ещё не знала куда ты ездишь в командировки…

Звонок в дверь. Внутри всё встрепенулось, собралось в комочек и стало расти…
- Только бы всё было хорошо!
Еле нашла тапки — завалялись под кресло. Вышла в прихожую, бросив взгляд на подаренную тобой картину на годовщину свадьбы.
Открыла. На пороге — твой друг Сашка, весь осунувшийся и с больными глазами. Правая рука в гипсе.
- Вика, Вика, прости… Не сберёг!..

Проснулась на больничной койке. Стены белые и холодные. И мне холодно.
- Не будет. Не будет! Ничего не будет. И никого — ни Олега, ни будущей дочки, ни
счастья. А жизнь? — Серая, одинокая. Никакая.

- Виктория Николаевны, пора ехать, — сказал шеф, придерживая для меня дверь. — Только бы всё прошло гладко.
Мы вышли в проснувшееся холодное утро. Сели в машину и поехали.

- Если бы…