В непролазной грязи утонуло хрустальное «раньше»,
Тех, кто предал, и тех, кто погиб, потеряв имена.
Нет ни кружев…

Стрекот швейной машинки, как стрекот кузнечиков в летней траве -
Как нелепо звучит он в холодном гранитном безмолвии скал,
В этом мире…