Забавен чем-то спиритов сеанс, когда умерших вызывают душу…
Не изменить
сложившийся пасьянс,
желаньем, -
цепь событий не разрушить.
Терзает взор обилие соблазнов. Расставлены привычки
как капканы,
а сердце, утомленное от спазмов,
стучит в груди
гранённостью
стакана…
Как поцелуем, сутью изречений, коснуться уст утраченных надежд.
Плывя «щепой» в абстракциях течений, сомкнув от искушений
крылья вежд…
Чредует мозг эмпирику явлений, на фоне зла…
В улыбках эволюций, -
от истерий до ярких сновидений,
с финалами простраций и поллюций…
Без пастыря, во времени кромешном, нам кажется порой,
что мир оглох…
О, сколько нас заблудших, сирых, грешных,
носящих оскорбленья метку -
Лох!
Не превзойдет порожнее – пустого -
весомость «писка» -
массы пустословий…
Как сложен путь для вывода простого, — не всё решает равенство условий…
Под колпаком живём в свободе мнений; нас продают,
как бросовый товар.
Засохнет гнев застиранных волнений,-
прошла давно эпоха Че Гевар…
И, может быть, мы станем сволочАми,
не помнящих корней родства,
имён…
Апрель рыдает вешними ручьями,
захлёбываясь
памятью
времён…