Самолёт, улетая за тучи,
Оставляет невидимый след.
Ты прости, расставаньем измучил
И покоя тебе больше нет.

Что меня вечно из дому гонит,
Я родился с билетом в руках.
Я ищу мой единственный город,
Он — высоких густых облаках.

Я черкну пару строчек в дороге
И потешусь над виршами всласть.
Только то, что стоит за порогом,
На до мною имеет всю власть.

Намотаю в клубки километры,
Будет чем мемуары вязать,
(Ближе к пенсии в скобках отмечу),
Станет мне кабинетом вокзал.

И на креслах по пролежни будет,
Жизнь прибьёт к дому крепким гвоздём.
На прикол встанет ветхое судно.
Будет, будет, но только потом…

А пока, одевая кроссовки,
Оставляю чернилами след: -
Мне, любимая, право неловко,
Понимаешь, дорога… Билет…

Автор готов к любой критике. Смелее!