Взгляд унылый. Бессильно опущены плечи.
Не могу промолчать, но нельзя рассказать.
Лучше в этот, наполненный грезами вечер,
Взять перо и бумагу…И снова писать.

Об украденной жизни пишу вам, потомки.
Вам, далеким, хватающим звезды с небес.
Миражом невесомым, болезненно-ломким,
Приплыву к вам, прорвавши громаду завес.

Был ли…Не был…Но где-то, когда-то же прОжил.
И искал же ответы на сотни причин.
Но поток мутных дней мою жизнь подытожил,
Унеся половодьем с одной из вершин.

Сколько было надежд… Сколько снов… Сколько споров.
Мне казалось, что в мире все совесть и честь.
А родился в эпоху шутов-пустословов,
Затаивши на них справедливую месть.

Я хлестал их стихом, бил глаголом нещадно.
Погибая в неравном, священном бою.
И рыдала душа, и стонала надсадно
Без чего мне не жить…За Отчизну мою.

Но я веровал в вас и в святую Россию.
Знал, что бедам постылым наступит конец.
Что двуглавый орел полетит далью синей,
Понеся над планетой державный венец.

Автор готов к любой критике. Смелее!