Тополиной вилкой чёрной
Обнажённый свод объят,
Тот, что холодно-просторно
Облаками полосат.
А в ветвях, заснуть готовых,
Солнца виснет жёлтый дым,
И в глазах его соловых
Всё вдруг кажется чужим.
А в снегу, опять зернистом,
Ещё зимней злости нет,
В небе празднично-рысистом
Ноября застыл сонет.
А душа печаль колышет,
Как любимое дитя,
Исчезая, шепчет: «Тише…»,
Светом сумерки сочтя…

Автор готов к любой критике. Смелее!