Иголками строчит зануда-дождь
Стареющие липы в переулке…
Прохладой душит боль — не превозмочь.
Дней восемь выхожу я на прогулку
В осеннюю бушующую ночь.

А на девятый сотканный октябрь
Подарит небо розового цвета,
Но седину вплетёт в густую прядь
Разбуженного утра… Тонкой веткой
Помашешь ты, как много лет назад.

И улетишь, как ветер, что в листве
Который день бушует непогодой.
Хоть я не сплю, но будто снится мне,
Что старый двор дряхлеет год от года,
Отряхивая белый-белый снег…

Но осень — не зима. В дождях тону,
И им мою беду легко лелеять.
Лишь старый пёс, прилёгший отдохнуть,
К ногам всё прижимается, жалеет,
Не оставляя ни на миг одну.

Девятый день немыслимой потери.

Замечания и советы приветствуются. В меру.