Когда фрагменты солнечного неба
На плечи упадут, как кирпичи,
На улице, где я ни разу не был,
Послышится, как «скорая» кричит.

Сорвёт сирена в судороге глотку
И станет тише в сердце и окрест,
Неумолимо время ляжет в сводку,
Как лист осенний — на дубовый крест.

Шурша плащом, пройдёт к подъезду холод
И лица тех, кто с радостью — поврозь,
Вздохнёт на лавке безупречный Воланд
И тихо скажет: «Масло пролилось».

Среди кварталов и пустынных улиц
Услышал я, как «скорая» кричит…
Как хорошо — мы с Анной разминулись,
На масло Воланд, видно, ввёл лимит…

Замечания и советы приветствуются. В меру.