Храни господь, отечество моё.
Святую Русь. Россиюшку. Расею…
Ты, грешных нас сберёг, и не рассеял,
дозволив выбрать каждому своё.

А нам, рисковым, всё не береглось.
То умирали скопом – то воскресли, –
скорей в духовном смысле, не телесном,
поправ «кончиной» вечный наш авось.

Вся жизнь была похожа на эрзац,
от прошлых до грядущих поколений.
Мы выжили. И поднялись с коленей,
вписав себя в истории абзац.

Блазнят всё так же наши земли глаз,
сегодняшним тевтонцам и османам,
восточным шейхам, прочим басурманам, –
и… самой исключительной из рас.

У нас своя «особенная стать»* –
имеем честь, живя и умирая!
Не покорить врагам чужого рая,
и Русь им, супостатам, не распять.

Безумный мир – остановись! Остынь!
Очнись от нездоровых мотиваций, –
или умри в экстазе ориентаций,
изжив себя, как «мёртвую» латынь…

*особенная стать – Ф. Тютчев.

Автор готов к любой критике. Смелее!