Ты знаешь, папа, я опять грущу…
За окнами бредут дожди лихие,
рассветный город вымучен стихией -
ему бы солнца, света хоть чуть-чуть -
в воде бурлящей можно утонуть.

Хочу домой — в уют родной семьи,
где каждый слышит, видит, понимает,
родные люди ждут, страна родная…
На краешке намокшей в дождь земли
я слышу шёпот маминых молитв.

Иначе дома пахнут города,
а сёла — свежим хлебом, древесиной,
и пахнет снегом тихий вечер зимний -
который день не капает вода -
за это можно многое отдать.

Ты знаешь, папа, как тебя люблю
и радуюсь, что с мамой оба живы.
Давно мы стали с братьями большими,
но бегаем к родному кораблю.
А за окном ветра играют блюз -

я слушаю… Рождаются слова,
наполненные грустным светлым смехом -
дожди зимою выглядят нелепо.
Один знакомый как-то обозвал
тоскливыми… Не брезгует молва.

Мне написал случайный человек,
сказавший раньше: буду жить в болоте.
Смешно признаться: я живу в Олоте -
на бездорожье жаловаться грех.
За окнами дожди, а снится снег.

Мне надо в город — хочется пройтись…
Вчера до полвторого длилась cena*,
а я люблю, как летом пахнет сено,
зимой — снега… Совсем другую жизнь!
Упала в детство? Маленький каприз.

Ты знаешь, папа, падают дожди…
Приеду скоро — только ты дождись.

*cena — рождественский ужин

Замечания и советы приветствуются. В меру.