Мой воздух в квартире отравлен молчаньем.
Кружит листопад, он сегодня объявлен
Святой панацеей от горькой печали,
Взамен беспробудного пьянства от яви.

И в окнах ослепших не видно надежды,
В оглохшей квартире сквозняк греет холод,
Не заперты двери — в тюрьме как и прежде,
Обида- владычица ревностью колет.

Вуаль невесомая стала чадрою,
Даст зыбь индульгенций торгующий снами.
Сплин скуку знакомит с сестрою тоскою,
Тень чёрной кошкой бежит между нами.

Финита, финита, а пьеса — как камень
Блаженного вера уводит за кущи.
Но истина божьими скажет устами, -
Дорогу осилит кто жаждет: идущий.

Автор готов к любой критике. Смелее!