В беспорядке слова с небес
Так и сыплют, куда хотят:
Сделал вор на мешке надрез,
А хозяева все храпят.

Да и сам я, закрывшись от
Словопада скорлупкой крыш,
Бряк под крылышко… Только вот,
Брат мой в зеркале, что не спишь?

Ты другому кому солги –
Я-то знаю: нет кнопки «Off».
Даже шапочка из фольги
Не спасает нас от стихов.

Растерял их полночный тать,
Словно лунное серебро.
Остается лишь бормотать
Да золу превращать в добро.

Все кладу я слова в ряды
На раствор – на повтор слогов,
Чтоб из глины да из руды
Возникали дома богов.

Боги смыслов бесплотны, но
Мы даем им слова, как плоть…
Так рассыпанное пшено
С голубями вернет Господь.

© Павел Великжанин

Замечания и советы приветствуются. В меру.