Город спит, ему тяжко, он дышит,
сиплым вздохом сотрясая дома.
Город глух, ничего он не слышит,
его плачь заглушает слова.

Город плачет, и слезы капают,
вытекая по стенам из сна.
Черные мысли прилипли и лапают,
разрывая город до дна.

Город спит, но при этом все чувствует,
каждой клеткой своею дрожа.
В его недрах природа буйствует,
от тупого осколка ножа.

В нем неясно виднеются тени,
темной массой своей шелестя.
Словно части великой лени
отрываясь, ломаясь, хрустя.

Город сер, и убого шатаясь,
в нем кривые смешались дома.
Словно дань, отдавая и каясь,
обелиском встала стена.
Город спит, отдыхает уставший,
от того, что создали творцы.
Свои части на век им отдавший,
а они все делили глупцы.

Город тот, кому все безразлично,
он заснул, оградился от нас.
Только часто дрожит он панично,
словно слышит этот рассказ.