Когда глядишь с высокого холма
На солнечных лучей косые стрелы,
На горизонта дальние пределы,
Где заклубилась туч свинцовых тьма,

То кажется причудливой игра
Дневного света с мраком чёрной тени,
И, кажется, небесные ступени
Из яркого отлиты серебра.

Трава на склонах — сочный малахит,
Волной послушной стелется к низине.
В ней, как в цветочной радужной корзине,
Перед грозой обычно ветер спит.

Но вот- порыв! Разбужен буйный ветр!
И вихри пыли на лету вздымая,
Понёсся вдаль, кружа за метром метр
И долетел до туч мохнатых края.

И ты глядишь, глядишь во все глаза,
Как из дали свинцовой и безбрежной
Сурово надвигается гроза,
Угрюмый призрак бури неизбежной.

Когда бежишь с высокого холма
Стихии громыхающей навстречу,
Как хлещется отчаянной картечью
Неистового ливня бахрома!

О, тёмная, стенающая высь,
Меня своим смятением наполни!
Раскаты грома, вспышки белых молний
В аккорд небесной музыки слились.

А я смеюсь и знаю, почему:
Гроза пройдёт, и солнце светлым оком
Проглянет вновь и туч тяжёлых тьму
Прогонит золотых лучей потоком.

Таков уж он, природы чудный нрав!
Лягушек звонче хор внизу, а цапли
Гуляют не спеша, сбивая с трав
Большие бриллиантовые капли.