Вечер. Огни зажигает город.
А строки плывут поездами, машинами.
И в тишину…

Встать ни свет, ни заря – это трудно,
Прошагать пешком – это сложно.
Но обыденный…

Убитая жизнь, убитое время.
Зачем? Почему? А есть ли резон?
В руки взял шприц…