В руках недобор, за пазухой злоба,
Идёшь на погост не своею дорогой.
В анфас — не лицо, а в профиль -и вовсе,
И вместо волос — печальная проседь.
На пальце кольцо, внутри его проба-
Далёкая память о тех, кто ждёт дома.
Ты радость хранишь во фляжке со спиртом,
Надежда одна — не быть бы убитым.
Печаль оставляешь на свежих могилах -
Кресты откровением скорби умыты.
И если ты всё же однажды вернёшься,
Уже от войны никогда не спасёшься,
Ведь в сердце навечно гвоздями забиты
Все те, кто войной этой были зарыты,
И музыкой вечной в ушных перепонках
Стрельба и снаряды на вражеских фронтах…
Сраженья тебе заменили свободу,
Навеки обвенчанный с этой войною.