Завет
Минуя час, и год, и век,
Ищи безвременье Надежды,
И счастье, что случалось прежде
С тобою, жалкий человек,
Оставь потомкам слабосердым –
Ведь и они когда-нибудь
Найдут тобой заветный путь
И назовут тебя – легендой.
Загрузка ...Оценки:
Загрузка ...
Уважаемая, Clair!
После знакомства с Вашей миниатюрой, у меня возникла ассоциация которая вылилась в экспромт, заранее прошу простить, если что-то Вас огорчит.
Надежды поросли быльём,
А счастье вылилось из чаши;
Когда вдруг стал он бобылём,
Не став ни хуже, и не краше…
И путь его порос бурьяном.
Стал всуе жалок человек…
Живя не трезвым и не пьяным,
Свой коротая час и век…
Но, что оставит он потомкам:
Презренных жалостей порок?
Багаж своей судьбы в котомке?
Иль, пыль исхоженных дорог?..
Всему на свете есть цена,
И всякому свой путь назначен.
И не пройти его иначе,
Сей чаши не испив до дна.
Пороки, действенней цикут, –
Исчадья зависти и страха –
Иного приведут на плаху,
Во власть кого-то облекут.
Исход один. Оставить мир
Кому иначе удавалось?..
Надежды светлая усталость –
Не заглушить стенаньем лир.
А где же святость? Где мораль?
Где наше Божее начало?
Да, глупо начинать сначала,
Когда судьбы испит грааль…
Страх. Ощущение греха.
Боязнь схождения к тартару
Гнетёт и молодых и старых,
А смерть бывает — так лиха!
Исход один. И это верно!
Зато услышим лесть на тризне
От тех, кто не любил нас в жизни.
Но нам уже не будет скверно…
Мы послушные куклы в руках у Творца.
Это сказано мною не ради словца:
Нас по сцене Всевышний на ниточках водит
И пихает в сундук, доведя до конца.
Омар Хайам
Рампы свет доиспит завершающим действом
И настал твой черед выходить на поклон.
Вечер муки, сомнений, любви и злодейства.
Ты сегодня Офелия, Гамлет – он.
Жизнь промчалась галопом от края до края
Старой сцены, простившейся с вами не раз.
Подгоняя и для, вашим чувством играя,
Память шпоря потоком заученных фраз.
Зал купает овацией, резкими «браво».
Кто-то просто молчит и бросает цветы.
Вам по шатким ступеням со сцены направо,
Вниз и – вон…
Он – не он, ты – не ты.
Как он играл сегодня Паганини!
Рыдала скрипка чувственно и нежно,
Касаяся плеча изгибом линий;
Страсть источала струнами безбрежно.
Лишь для него она жила и пела,
И трепетала, когда брал ёё он в руки;
Сливалась ласково с его душой и телом,-
Затем постель в футляре, вновь разлука…
Смычок как друг с причудливою ролью,
В соитии с нею создавал живые звуки;
Невольно вдруг увлекшись канифолью,
Но и его держали те же руки.
Такой вот получился треугольник.
И не решить его, тем паче в темпе скерцо.
А что решать? Ведь знает даже школьник,-
У скрипки ведь совсем другое сердце…
Скрипке:
Не изводи себя коварством плана –
Ну, кто осудит виртуоза гений?!
Раз извлекли на свет – так будь желанна!
Импровизация – лекарство от забвенья…
От скрипки:
Я склоняюся к мысли, о погибших надеждах,
Хоть готова была век страдать неустанно;
А теперь я рассохнусь, звучать перестану,
Только раз, эпилогом, и в скорбных одеждах…